CARTA SIN PALABRAS

 

Te he escrito muchas cartas desde que te fuiste.

No imagines el tipo de cartas que se echan a un buzón o se envían por correo,

sino breves cartas sin palabras, muy llenas de cariño y colmadas de secretos.

Pero les faltaba tu verdad, y entonces no eran válidas porque tú no podías contestarlas,

y para escribirte hace falta tomar papel y tinta,

una lástima tener que utilizar tanto material para algo tan sagrado.

Pero trataré ahora de escribirte al menos una de éstas,

aunque no sea ni la mitad de valiosa que las otras, las cartas que no hablan.

 

(EMILY DICKINSON )

HOLOGRAMA

          

Mis horas recorren un mapa infinito

con versos escritos buscando tu voz,

y el eco insistente cabalga estribillos

de ansias sin riendas gritando este amor.

Luciérnagas mudas, con brillo en las alas

dibujan tu nombre con su resplandor,

y un zumbido etéreo como una plegaria,

se enreda en el aire cual bella oración.

¿Cuál es el misterio de tanta ternura?

¿Dónde está el prodigio de tanto querer?

¿Acaso has venido en soplos de luna

o en dulce locura embrujaste mi piel?…

Tus pródigos besos serán siempre míos

aunque en otros labios los dejes caer,

y cada caricia que suelten tus manos

tallará mi cuerpo en otra mujer…

Serás el amante más osado y bello

que cualquier señora pretenda tener;

La amarás con versos, con cielos de fuego,

con coplas azules, con óleo y pincel…

Yo…yo seré una reina en brazos de otro

Pintaré acuarelas con sonrisa y miel…

Bordaré caminos de esperanzas nuevas

Y seré el resguardo de lo que sembré…

Pero hay un umbral que no tiene puerta

Adonde tu alma me viene a buscar…

En la ubicuidad de este amor silente

la pasión más fuerte se hace realidad.

            

(Sonia Schiavoni)

 

Gracias  preciosidad,

como siempre un lujo y un placer encontrarme en mi correo tus poemas.

Espero que te guste la imagen.

BESOS para que no te falten

cielos azules y un abracito redondo

y una escobita encantada para surcarlo.

 

 

LA RUTA DE TU CUERPO

He aquí a mis dos inquietas exploradoras,

recorriendo un voluptuoso territorio

con un clima indefinido de éxtasis.

 

Perdidas entre una brisa de suspiros,

que guían un corazón indefenso y moribundo

que mendiga tu amor.

 

Descienden en picada por tu cuello

y se aproximan a deslizarse por tus hombros.

Es entonces cuando siento deseos de beberte,

como agua fresca de un manantial de pasión,

para embriagarme en un dulce aperitivo

y luego sazonar tu piel con besos enloquecidos

que gritan eufóricos a los coloridos

y danzarines aires de tu paisaje.

Partiendo de ese momento,

cuatro ríos desembocan en los mares de nuestras espaldas,

empapando nuestros cuerpos de calor.

 

No menos impresionante es un canto colorido y dulce

de ángeles marrones y grisáceos,

que deshacen sus himnos en una selva azulada.

 

Y luego, esas buscadoras traviesas de placer

suben cautelosamente la cordillera de tus pechos,

altivos y majestuosos,

cumbres dueñas de ese fervor,

que se irradia sobre aquellas suaves praderas de tu vientre,

para que mis manos sigilosas caigan en tu cintura.

Al final de esta loca travesía,

atraviesan por dos puentes

para emprender luego un camino de regreso,

para recorrer de nuevo esa geografía misteriosa

que se encierra en la ruta de tu cuerpo.

 

(de la Red)

LA MENTIRA DE LA VERDAD

 

Una historia popular india cuenta que un joven príncipe, galopando por sus tierras, se enamoró apasionadamente de una joven campesina y le pidió la mano inmediatamente.

Pero el padre de la joven le dijo:

-No puedo darte a mi hija, porque tú no conoces la verdad. Búscala, encuéntrala, vuelve y te daré a mi hija.

El príncipe se lanzó en busca de la verdad sin esperar un instante. La buscó por los campos, por los bosques, en las orillas de los ríos, la buscó en las ciudades y en los desiertos.

Preguntaba: -¿Habéis visto la verdad? ¿La conocéis? ¿Sabéis dónde podría encontrarla?

En todas partes le contestaban que la verdad no estaba allí. Sí, claro, antaño la habían conocido, había pasado por aquella ciudad o cerca de aquel río, pero sin demorarse, sin permanecer mucho tiempo. No había tardado nada en marcharse. ¿En qué dirección? No se sabía con exactitud. La verdad estaba en otro lugar, más lejos, mucho más lejos.

-Aquí -le decían al príncipe-, ya no la conocemos.

Su obstinada e incansable búsqueda duró varios años. Al final, cansado, desanimado, el pelo ya blanco, se sentó en la cima de una montaña, cerca de la entrada de una cueva. Quería descansar un momento y se sentía a punto de abandonar la búsqueda. Oyó un ruido, una especie de gruñido, procedente del interior de la cueva. Se levantó y se acercó, empuñando su espada, temiendo la presencia de una bestia, de un oso. Vislumbró una tosca y sombría silueta, que le pareció la de una mujer. Entró en la cueva, donde reinaba un hedor fétido. Allí, cuando sus ojos se hubieron acostumbrado a la oscuridad, vio a una mujer vieja y feísima, cubierta de pústulas y chancros, llena de arrugas, pelada, apestosa, agachada en el suelo. Ella levantó la mirada de ojos glaucos y le preguntó qué deseaba.

-Busco la verdad -dijo él. -La has encontrado -contestó ella.

-¿Tú eres la verdad? -Sí.

-¿Cómo estar seguro?

Ella le dio varias pruebas:

por ejemplo, lo sabía todo sobre él, su nombre, su edad, su aventura.

Él le preguntó:

-¿Soy el primero en encontrarte?

-Eres el primero.

Tras un momento de sorpresa, el príncipe añadió:

-Estoy muy contento de haberte encontrado. Voy a poder casarme con la mujer que amo, si es que ella me ha esperado. ¿Qué quieres que les diga a los hombres de tu parte?

-No les digas nada.

-¡Pero todos quieren conocerte! ¡Van a interrogarme! ¡Algo tendré que contarles! ¿Qué voy a decirles?

Entonces la repugnante mujer le contestó al príncipe:

-Diles que soy joven y hermosa.

(Jean-Claude Carriere, El círculo de los mentirosos)

 

 Amor

 

Ya ves que nada pudo,

contigo amor,

ni las pruebas de los años

ni los celos infundidos

ni las aventuras secretas

ni el beso furtivo

ni las ansias nocturnas

del deseo prohibido

ni las ausencias obligadas

del enojo torturante

Ni siquiera, amor,

el desdén o el odio...

la rabia o la risa

la alegría o la tristeza...

Tampoco el naufragio de tu vida...

Ya ves que nada pudo,

contigo amor...

 

(Néstor Martínez)

Otra vez sentado aquí, en la fría madrugada.

Los ojos arden y los sonidos se apagan lentamente, al ritmo de mis dedos golpeando el teclado

que me mira mientras lentamente lo recorro letra por letra, sonido por sonido, suspiro por suspiro.

Mis ventanas están cerradas con sus cortinas, tal vez por los temores que aguardan en la noche…

tal vez porque ver la calle nocturna es siempre una tentación a caminarla,

tal vez porque cansado y rendido ya no queda valentía que palpite en mi pecho,

solo una corta canción sobre gracia y salvación.

Quiero entonces ver,

quiero abrir mis cortinas porque darle la bienvenida al sol despierto

tiene mucho más sentido que dejar que me despierte con su calor natural.

Las ideas se esquivan con mucha sencillez, evitando así la exposición a la casualidad,

parece que se deslizan poco a poco y yo entre ellas,

hoy quiero ser invisible a sus sensaciones,

quiero que no me busquen o mejor que no me encuentren,

quiero evadirlas para hallar sopor,

para buscar el sueño que se me escapa entre mis propios dolores,

que se quiere confundir para que no lo busque,

para que desde un tejado lo adivine en gabardinas de cuello elevado y capa larga.

Aquí en la noche te espero y te espero hasta el sol del día siguiente.

Esperando que una distante llamada o una estrella me comunique que si estás ahí,

que no aguardo en vano.

Mas te veo vacía, con la mirada llena de angustia ¿acaso de rabia?

Veo tus largos labios rojos, rojos de ira o tal vez rojos de indiferencia que se niegan a expresarme nada,

tu piel blanca adornada con el oscuro pelo que no tiene empacho en pasearse con picardía por tu rostro,

solo para tentarme, solo para frenarme.

Ahí estás luna, esperando que te busque y que te alcance,

mas olvidas que soy humano y que mis pies de la tierra no pueden elevarse demasiado,

pero te miro,

te miro porque quieres que te mire,

porque sabes que te vigilo y no me prestas atención,

porque estás ahí solo rozándome con tu indiferencia mientras te grito en silencio,

mientras te extraño en tus huellas, en donde pasas y yo no puedo seguirte,

escondida en páginas y comentarios sueltos, ahí, precisamente ahí presente y disuelta en todo.

Solo te pido una tregua mi querida luna,

mi querida ausencia feroz,

donde te retires de mi mente y no me obligues a buscarte con el aroma que despides lenta y deliciosamente,

deja de mostrarme tu rostro para dejarme dormir,

para buscar el sol en la mañana.

 

(Goggins Godot)

 

 

Días Grises

 

Los hay, desde luego. ¡Y muy frecuentes!

Hay días en los que brilla el sol, la vida sigue como siempre: las cosas no han cambiado,

nada urgente nos falta en apariencia y sin embargo...

Nos sentimos mal, como incompletos, como... insuficientes, como desalentados y extraños.

Ese día en que abres los ojos y no sabes por qué, traes un desánimo que te nació en el sueño,

que te brotó en lo alto de la noche y

se filtró a tu alma gracias a quién sabe que asociaciones oscuras y angustiosas.

Ese día en que te cuesta trabajo levantarte. ¡Ayer estaba todo bien!

Ese día en que presientes que nada va a ir como tú lo deseaste, ese día que no tiene color,

 cuyas primeras horas son de laxitud, recelo o ligera zozobra.

 Ese día, es un día que nació gris.

Nunca se puede evitar esto. La química de nuestro cuerpo, la inercia de nuestra psique,

la reacción desconocida de factores internos a estímulos que no descubrimos todavía,

nos quieren pintar este día de gris. Gris opaco. Gris depresivo. Gris pasivo. Gris marginal.

Pero...

Lo que sí puedes hacer, cuanto antes, es tomar tú mismo, tú misma,

la decisión de activar tus propios pinceles y aprovechar ese gris neutro para inundarlo de figuras diversas:

¡Flechas verdes, curvas doradas, zig-zags blancos, puntos azules!

Puedes convertir en unos cuantos segundos o minutos ese panorama triste en un deseo realizable,

un canto que te estimule, un silencio que te hable.

No hay días grises... ¡todos son iguales!

Quien les da color eres tú.

Quien es capaz de alegrarse con la lluvia o admirar la tempestad, eres tú.

Quien se echa a llorar bajo un sol espléndido o un cielo maravilloso, eres tú.

Porque no son los días los que te dan color. Eres tú quien puede pintar como desees, cada día.

Si sientes que comienza todo gris...

¡Decídete y llénalo de color!

Cierra los ojos. Respira hondo, piensa claro...

¡Y vive como nunca el día de hoy!

¡Los mejores colores de la vida están siempre dentro de ti mismo!

Abrir los ojos a otro día, es un regalo que no siempre vas a tener.

 

(de la Red)

 

Pintame cada día una sonrisa con tus colores!!

BESOS para que no te falten

 

 

 

LA SONRISA DEL VIENTO

 

 

Camino entre las nubes

sintiendo libertad en el alma...

y me besas sin dejarme marchar.

 

Saben a caricias las noches sin luna entre tus brazos,

la llama de fuego entre las flores...

eres viento de deseo entre los dedos.

 

Suspiro tu aliento en las estrellas

dormida de encaje una quimera...

somos lluvia de luz entre los sueños.

 

Y nace tu nombre en cada ocaso

mientras la sonrisa del viento juega con mi pelo

y me arropo con furia entre tus besos,

 

soñando lunas y muriendo en verso,

soy...

soy poema y sin ti no quiero.

 

 

(MARÍA NARRO)

AMOR A PRIMERA VISTA

 

Ambos están convencidos

de que los ha unido un sentimiento repentino.

Es hermosa esa seguridad,

pero la inseguridad es más hermosa.

 

Imaginan que como antes no se conocían

no había sucedido nada entre ellos.

Pero ¿qué decir de las calles, las escaleras, los pasillos

en los que hace tiempo podrían haberse cruzado?

 

Me gustaría preguntarles

si no recuerdan

-quizá un encuentro frente a frente

alguna vez en una puerta giratoria,

o algún "lo siento"

o el sonido de "se ha equivocado" en el teléfono-,

pero conozco su respuesta.

No recuerdan.

 

Se sorprenderían

de saber que ya hace mucho tiempo

que la casualidad juega con ellos,

 

una casualidad no del todo preparada

para convertirse en su destino,

 

que los acercaba y alejaba,

que se interponía en su camino

y que conteniendo la risa

se apartaba a un lado.

 

Hubo signos, señales,

pero qué hacer si no eran comprensibles.

¿No habrá revoloteado

una hoja de un hombro a otro

hace tres años

o incluso el último martes?

 

Hubo algo perdido y encontrado.

Quién sabe si alguna pelota

en los matorrales de la infancia.

 

Hubo picaportes y timbres

en los que un tacto

se sobrepuso a otro tacto.

Maletas, una junto a otra, en una consigna.

Quizá una cierta noche el mismo sueño

desaparecido inmediatamente después de despertar.

Todo principio

no es más que una continuación,

y el libro de los acontecimientos

se encuentra siempre abierto a la mitad.

 

De "Fin y principio" 1993 (Wislawa Szymborska)

Ahora sé que mis madrugadas son tuyas…

y serán tuyas mientras las espere despiertas, mientras extrañe tu rostro, la sensación hermosa

que daba tu calor en mis brazos, el ver tu rostro al comenzar un nuevo día…

eso que me movía a seguir entre los sinuosos caminos del tiempo...

Ahora miro la ciudad…

esta ciudad que fue nuestra, que conquistamos con besos y pasos, con abrazos y atardeceres

ahora está sumida en un silencio especial, el silencio de la alborada,

el silencio que se parece a su opositor nocturno, y te recuerdo a ti,

porque contigo conquisté el día y la noche,

contigo sueño y soñaré cuando pueda dormir y mientras pude dormir.

Eres mi despertar aún ahora, eres mi sentir como si el tiempo no pasara,

sigues siendo esa mariposa con alas de luz que me maravilló en el bosque de las tinieblas.

Ahora ya no hay salida y verte es una esperanza que no tengo,

te extraño como no tienes idea, te amo como no tienes idea…

pero no lo sabrás jamás…

(Goggins Godot)

 

 

Todos los poetas tienen insomnio

Todos los poetas tienen insomnio,

porque de noche acude la tristeza

a morder el alma, a despertar el lápiz.

Todos los poetas tienen insomnio,

porque en la silenciosa madrugada

se puede oír la luz de las carreteras.

Basta con cerrar los ojos y escuchar tu voz

o tachar un nombre más

para entenderlo.

Y al escucharte, qué duro es

asumir que sobra el tiempo,

pero igual qué dulce y necesario.

Quién sabe en qué fría tarde de noviembre

te bastará rozar mi mano

para entenderlo.

Hasta ese día, me queda el insomnio.

El vaho de mis anhelos. Mis poemas de suspiros,

algunas gotas de tristeza.

La culpa es mía, por despertarme.

Aún está oscuro y salgo a la ventana,

porque ya toca sentirse otra vez triste.

(“la lágrima de una sonrisa”)

Dama del Aire y Dama del Sueño

bajo noche de luna, sutil y certero,

conjuros entregan pidiendo deseos,

la Wicca está echada, comienza el momento.

 

Conjuro de las estrellas,

magnas altas del firmamento,

convoco a las hadas, duendes,

reyes del bosque y del silencio...

 

Ofrecemos este encuentro

por las noches de Luna llena,

en esencia y caldero,

van mis pociones mágicas

condenas de amor y fuego...

 

Con siete llaves en dos puertas

por las que entrar ni salir dejo,

dioses y diablos convoco

con los cuatro elementos,

 

saber que es el aire,

atreverse que es el agua,

querer que es el fuego,

permanecer callado que es la tierra,

 

mas el quinto elemento

también invoco...

evolucionar, progresar, ir...

que es el Espíritu interior.

 

Por los elemento ya nombrados

bajo el círculo del cielo

tres vueltas vamos dando,

llega lo bueno...alejamos lo malo,

 

y la estrella de la Wicca,

con sus puntos cardinales

dibuje el grial del deseo

con todas sus intensidades...

 

Siete llaves y dos puertas,

mis deseos están echados,

al caldero de lo bueno

brujas, duendes, hadas y luceros.

 

Caricias para el alma...

Amor para el corazón...

Fe para el desesperanzado...

Ilusión para el que la perdió...

Sueños para realizarlos...

 

(de la Red)

 

 

 

 Quiero escribir un poema en tu cuerpo

Quiero que las palabras sean tus suspiros...

que tus besos sean las frases,

Que cada coma, tenga una cosquilla

Quiero decirte hermosa, desde la A a la Z...

con todos sus sinónimos...

Quiero besar esos labios de fresa,

mientras te susurro poemas de amor.

Quiero mimarte con todas las letras del abecedario

y acariciarte con todas las frases de los libros

Quiero escucharte y mimarte , quiero marcarte

con pétalos de rosa, cada parte de tu cuerpo...

Quiero leer en tu alma , y encontrar la mía.

 

 

(Lobo G)

 Quietud

pasó el sueño

regresé de un viaje

sin destino cierto

traté de encontrar

en las líneas

de las manos del alma

-aquella-

la que presagiara

mi sino

en los rastros de tu amor

todo fue inútil

no aprendí de la gitana

a leer sobre la quietud

de los escombros

(Migdalia B.Mansilla R.)