En la exacta equidistancia que separa tu cuerpo del mío,

en el punto donde se aprieta el deseo más secreto,

en la incógnita añoranza de aquel pretérito placer,

habita mi desespero.

El otoño sabe lo que nos conviene.

El es más sabio que nosotros.

Pero los cuerpos son cuerpos y hierven indecorosos incluso en invierno...

(TONI IBÁÑEZ)

Cotidianos

Resbalar en los jardines, meter los dedos en la tierra y apretar las mañanas hasta sentirlas.

Creerme flor de un día frio de julio y perfumar la almohada y el invierno.

Regalarte brisas, besos, versos y toboganes en medio del jardín.

Leerte los libros que otros escribieron y llenarte de miel y excusas para volver a sentirte otra mañana.

Sentir que todo esto tampoco tiene sentido, y que las palabras rasguñan, y que las vocales no encajan.

Pero igual inventar el abrazo y la utopía,

desvestir las bocanadas de humo para dibujarlas en las sábanas y los amaneceres.

Y volver a llenar de excusas los besos y las miradas para pintar incansables suburbios cotidianos en tu piel.

(Sole Di Pasquale)

 

 

 

  Fui a la librería a comprar un ramillete de versos.

El floricultor que la atendía me dijo que no quedaban más. Pero no me rendí.

 

Fui a la florería y pedí un libro de jazmines oliendo a poesía.

El editor se excusó amablemente alegando que ese libro se había marchitado.

Terco como soy, entré en el circo para comprar la tristeza del payaso, pero el domador de ilusiones

sólo quiso venderme la caricatura de su sonrisa.

 

De allí, fui hasta la maternidad para comprar un poquito de ternura. La partera de turno

me dijo que tal sentimiento sólo se encuentra en el útero de algunos poemas. Entonces,

frente al dilema de parar o seguir, decidí continuar la búsqueda,

porque deseaba mandarte un regalo que significase algo más que una pequeña muestra de afecto.

 

Sí, busqué algunos gritos de felicidad, pero sólo encontré gemidos de segunda mano.

Intenté encontrar suspiros de placer, pero el tendero sólo tenía silencios que no paraban de gritar.

Revolví todos los estantes buscando un vino añejo hecho de sudor nacido en el deseo y de lágrimas

lloradas en la emoción del encuentro, pero apenas hallé botellas vacías

que pacientemente esperaban por la mano que las llene.

 

Y así, de estante en estante, de tienda en tienda, de barrio en barrio, agoté todas las posibilidades,

ya que en la ciudad sólo sobraron sin mácula las esquinas de la vida, las plazas de la esperanza,

los árboles impávidos, y los nidos sin candado en los que habitan los pájaros sin tristeza.

 

Por eso, no tuve otra alternativa. Ojalá que puedas usar La esquina que te mando para esperar

sin temor a que el semáforo de la felicidad se ponga verde de alegría;

la plaza, para que en ella puedas deshojar la alegoría de tus sueños en flor,

recitando mariposas de todos los colores; los árboles, para que den sombra a la inspiración,

siempre que ella visite el jardín de tu memoria...

...los nidos, para que en ellos florezca el gorjeo que tu sensibilidad entone en prosa y verso;

y los pájaros felices, para que sobrevuelen los paisajes que tu imaginación cincele en sus retinas.

 

Fue lo único que encontré para mandarte.

Sé que es muy poco, poquísimo, pero, como traté de explicarte, fue lo único que encontré.

 

 

(de la Red)

 

CARTA SIN PALABRAS

 

Te he escrito muchas cartas desde que te fuiste.

No imagines el tipo de cartas que se echan a un buzón o se envían por correo,

sino breves cartas sin palabras, muy llenas de cariño y colmadas de secretos.

Pero les faltaba tu verdad, y entonces no eran válidas porque tú no podías contestarlas,

y para escribirte hace falta tomar papel y tinta,

una lástima tener que utilizar tanto material para algo tan sagrado.

Pero trataré ahora de escribirte al menos una de éstas,

aunque no sea ni la mitad de valiosa que las otras, las cartas que no hablan.

 

(EMILY DICKINSON )

Otra vez sentado aquí, en la fría madrugada.

Los ojos arden y los sonidos se apagan lentamente, al ritmo de mis dedos golpeando el teclado

que me mira mientras lentamente lo recorro letra por letra, sonido por sonido, suspiro por suspiro.

Mis ventanas están cerradas con sus cortinas, tal vez por los temores que aguardan en la noche…

tal vez porque ver la calle nocturna es siempre una tentación a caminarla,

tal vez porque cansado y rendido ya no queda valentía que palpite en mi pecho,

solo una corta canción sobre gracia y salvación.

Quiero entonces ver,

quiero abrir mis cortinas porque darle la bienvenida al sol despierto

tiene mucho más sentido que dejar que me despierte con su calor natural.

Las ideas se esquivan con mucha sencillez, evitando así la exposición a la casualidad,

parece que se deslizan poco a poco y yo entre ellas,

hoy quiero ser invisible a sus sensaciones,

quiero que no me busquen o mejor que no me encuentren,

quiero evadirlas para hallar sopor,

para buscar el sueño que se me escapa entre mis propios dolores,

que se quiere confundir para que no lo busque,

para que desde un tejado lo adivine en gabardinas de cuello elevado y capa larga.

Aquí en la noche te espero y te espero hasta el sol del día siguiente.

Esperando que una distante llamada o una estrella me comunique que si estás ahí,

que no aguardo en vano.

Mas te veo vacía, con la mirada llena de angustia ¿acaso de rabia?

Veo tus largos labios rojos, rojos de ira o tal vez rojos de indiferencia que se niegan a expresarme nada,

tu piel blanca adornada con el oscuro pelo que no tiene empacho en pasearse con picardía por tu rostro,

solo para tentarme, solo para frenarme.

Ahí estás luna, esperando que te busque y que te alcance,

mas olvidas que soy humano y que mis pies de la tierra no pueden elevarse demasiado,

pero te miro,

te miro porque quieres que te mire,

porque sabes que te vigilo y no me prestas atención,

porque estás ahí solo rozándome con tu indiferencia mientras te grito en silencio,

mientras te extraño en tus huellas, en donde pasas y yo no puedo seguirte,

escondida en páginas y comentarios sueltos, ahí, precisamente ahí presente y disuelta en todo.

Solo te pido una tregua mi querida luna,

mi querida ausencia feroz,

donde te retires de mi mente y no me obligues a buscarte con el aroma que despides lenta y deliciosamente,

deja de mostrarme tu rostro para dejarme dormir,

para buscar el sol en la mañana.

 

(Goggins Godot)

Ahora sé que mis madrugadas son tuyas…

y serán tuyas mientras las espere despiertas, mientras extrañe tu rostro, la sensación hermosa

que daba tu calor en mis brazos, el ver tu rostro al comenzar un nuevo día…

eso que me movía a seguir entre los sinuosos caminos del tiempo...

Ahora miro la ciudad…

esta ciudad que fue nuestra, que conquistamos con besos y pasos, con abrazos y atardeceres

ahora está sumida en un silencio especial, el silencio de la alborada,

el silencio que se parece a su opositor nocturno, y te recuerdo a ti,

porque contigo conquisté el día y la noche,

contigo sueño y soñaré cuando pueda dormir y mientras pude dormir.

Eres mi despertar aún ahora, eres mi sentir como si el tiempo no pasara,

sigues siendo esa mariposa con alas de luz que me maravilló en el bosque de las tinieblas.

Ahora ya no hay salida y verte es una esperanza que no tengo,

te extraño como no tienes idea, te amo como no tienes idea…

pero no lo sabrás jamás…

(Goggins Godot)

Dama del Aire y Dama del Sueño

bajo noche de luna, sutil y certero,

conjuros entregan pidiendo deseos,

la Wicca está echada, comienza el momento.

 

Conjuro de las estrellas,

magnas altas del firmamento,

convoco a las hadas, duendes,

reyes del bosque y del silencio...

 

Ofrecemos este encuentro

por las noches de Luna llena,

en esencia y caldero,

van mis pociones mágicas

condenas de amor y fuego...

 

Con siete llaves en dos puertas

por las que entrar ni salir dejo,

dioses y diablos convoco

con los cuatro elementos,

 

saber que es el aire,

atreverse que es el agua,

querer que es el fuego,

permanecer callado que es la tierra,

 

mas el quinto elemento

también invoco...

evolucionar, progresar, ir...

que es el Espíritu interior.

 

Por los elemento ya nombrados

bajo el círculo del cielo

tres vueltas vamos dando,

llega lo bueno...alejamos lo malo,

 

y la estrella de la Wicca,

con sus puntos cardinales

dibuje el grial del deseo

con todas sus intensidades...

 

Siete llaves y dos puertas,

mis deseos están echados,

al caldero de lo bueno

brujas, duendes, hadas y luceros.

 

Caricias para el alma...

Amor para el corazón...

Fe para el desesperanzado...

Ilusión para el que la perdió...

Sueños para realizarlos...

 

(de la Red)

 

 Él dijo que era peligrosa, espeluznante, cruel, déspota, despiadada.

Dijo gozaba con el sufrimiento ajeno, y los ajenos le creyeron.

Él juró que estaba loca.

Que sus labios eran venenosos.

Que era una bruja sin corazón.

La enjaularon, porque sus palabras eran encantadoras.

Pero era mentira.

El príncipe encantador sólo quería asegurarse de tenerla siempre a su lado, porque ella era demasiado libre.

Porque nunca permitiría que la convencieran para quedarse.

No fue suficiente.

Con el paso del tiempo, la jaula empezaba a quedarle pequeña.

Demasiado estrecha para su inmensa alma.

Para el gran corazón que él había pretendido, sin éxito, robarle.

Rompió los barrotes y echó a volar con sus alas de papel.

Dicen que todavía vuela por los cielos.

¿Y él? ¿Mirará cada noche las estrellas, preguntándose si entre ellas está el ave que no supo dejar marchar?

¿La alondra que jamás debió enjaular?

En una cosa sí tenía algo de razón.

Ella era venenosa.

Envenenó su vida de tristeza.

(Garabateado por Zazish)

 

 

De mañanas, texturas y rincones

A veces pienso si las texturas de tu piel se parecen más al silencio o a las metáforas.

Si los versos que recorren tu espalda se derriten al rodear tu cuello,

o si permanecen inmutables ante el absurdo del mañana al que tanto le temo.

Y pienso si tu boca puede nombrar más mañanas que tardes,

o si el reloj te repite sólo tibios modos de interpretar y vivir los rincones de la casa.

Si tus manos frecuentan los recuerdos

o si tus bufandas conservan el aroma al invierno (prohibido) del año que pasó.

Y te imagino tantas veces dibujando círculos y hojas en el papel, al costado del teléfono.

Y las texturas, y las metáforas, y las mil veces manos y mañanas entre tu piel y el absurdo del reloj...

entre las letras de lluvia de tu nombre.

(Sole Di Pasquale)

 

Desperté empapada en silencios, mis ojos cerrados veían a través del espejo, mi boca seca, mi pulso quieto,

mis manos arañaban la sabana, desgarrando recuerdos; temblaban mis manos, temblaba mi cuerpo,

y cerrados los ojos, lo seguía viendo... Un olor a... Un olor a niebla, humedad, a podridos momentos,

ese abismo donde cae el cuerpo, y eternamente cae...sin encontrar el suelo;

oscuridad, sombras,...a lo lejos...el perfil de una figura que me llama... y sigo cayendo...

Repentinamente un arpegio con su sonora cadencia me libera,

y percibo el sonido que desvela mis sueños, se oscureció el espejo.

Mi boca saborea el ritmo de mi pulso inquieto,

mis manos, ya vuelven a ser la seda salvaje que mece mi cuerpo,

 un olor a... un olor a ligera fragancia de jazmín y bayas de enebro,... la copa en el borde de la cama,

me hace pensar que el Gin tuvo sus efectos... La noche fue larga, largos los recuerdos, un sueño lúgubre,

trágico, siniestro, pero un despertar mágico, fascinante, seductor, hechicero...

Suena como siempre el acorde con ritmo acelerado de mi despertador de sueños....

y se perfila en mi rostro la mueca atrevida de una sonrisa...

 como siempre, a la hora exacta, con la premura precisa, sin desperdiciar nada, me vuelve a la vida;

desperté empapada en sudor amable que acaricia el alma y abriendo los ojos, perfile un poema:

Conjura en mi cuerpo un rito pagano

y atrapa mis sueños entre tus redes,

yo dejare que en silencio te hospedes,

para filtrar los deseos mundanos.

Quiero sentir que embrujada desgrano sueños,

que vuelan para que se quede,

aunque se chocan contra las paredes,

esos otros sueños que siempre hilvano.

De madera noble de un sauce viejo,

y con red de seda de tacto suave,

para velar esos sueños que tejo,

has ganado con tu pluma la llave;

como hechicero mirando el espejo,

estarás tú hasta que mi vida acabe.

Se hizo luz en la sombra de noche, y mi sueño se perdió en el tiempo,aun pude ver, escurriéndose

por la ventana, la sombra de mi Atrapasueños, que como un viejo indio,

me construye cada día, hechizos para despertarme.

 

(P.M.)

 

 Regálame una margarita

 

Regálame una margarita, porque ella representa un día de sol en el campo.

Regálame una margarita, que me hará recordar, cuando la deshojaba,

preguntándole si me amabas mucho, poquito o nada.

Regálame una simple, margarita blanca, para sonreír, en este día tan triste.

Regálame una margarita ahora, hoy que estoy viva, y la puedo tocar y sentir.

Regálame una margarita, déjame soñar, como la niña, que algún día fui.

Regálame una margarita porque representa la abundancia, ya que crece por doquier.

Representa la pureza, por que es blanca inmaculada.

Representa el amor, por las cosas simples y bellas.

Regálame una margarita, y déjame soñar, con un cielo diáfano, un campo verde,

lleno de margaritas, un olor a hierbas campestres, y un sol que entibia mi corazón.

Regálame una margarita, mi amor,

porque la quiero deshojar con cariño, como algún día lo hice por tu amor.

  

(Bettys White)

 

 

 

  Necesito decirte

Necesito decirte que me falta tu ternura resbalando en la súplica de los sentidos,

que se ha desquiciado mi horizonte, que un revuelo de espuma se apaga lentamente en mi playa descalza.

Necesito decirte que me ahoga un llanto insomne, que me pierdo en laberintos sin edad,

atrapada en el vacío de soledades rotas, inmersa en una órbita de silencio donde no se oyen cánticos

y pájaros oscuros se han robado todos los colores.

Necesito decirte que voy cayendo dentro de mi alma y aunque busque vestigios no me reconozco,

atrapada he quedado en la angosta cenefa del desamparo.

Necesito decirte que tengo frío, un frío atroz y despiadado que ha eclipsado resplandores,

consumiendo mi retina, cegándome a la gracia del delirio.

Necesito decirte, amor lejano, inasible y oscuro, que te aguardo en el límite exacto de la apostasía,

en la ebriedad de una espera interminable, rendida a tus diluvios y naufragios.

(De la red)

SALMO DE LAS MADERAS

 

Hay maderas oscuras y profundas como tus ojos y tus cabellos.

Porque tus ojos y tus cabellos son como maderas profundas y charoladas.

 

Hay maderas suaves y livianas como tu piel y tu alegría.

Porque tu piel y tu alegría son como maderas suaves y livianas.

 

Hay maderas recias y macizas como tus piernas y tus espaldas.

Porque tus piernas y tus espaldas son como maderas recias y macizas.

 

Hay maderas húmedas y rojas como la piel de tus labios y de tu lengua.

Porque la piel de tus labios y de tu lengua es como una madera roja y empapada de savia.

 

Hay maderas olorosas y vivas como el olor de tu cuerpo.

Porque el olor de tu cuerpo es como el olor de las maderas cortadas en los tiempos de lluvias.

 

Hay maderas que al ser trabajadas dan notas musicales y perfectas.

Tu amor es una nota musical y perfecta como el sonido que dan ciertas maderas cuando son trabajadas.

 

Hay maderas que se quejan en las noches de lluvia y en las tardes de tormenta.

Porque eres triste, y esto te embellece y purifica,

te pareces a esas maderas que se quejan en las noches de lluvia y en las tardes de tormenta.

 

Hay maderas que tienen un sabor y perfume tan propios que, cuando se las huele o se las besa,

ya no son olvidadas nunca más en la vida. Porque eres fatalmente inolvidable,

te pareces a esas maderas que se recuerdan hasta la muerte cuando se las huele o se las besa.

(Jorge de Bravo)

  RECETA PARA HACER SONREIR

• Ingredientes:

- Amor de familia.

- Amigos verdaderos.

- Recuerdos agradables.

- Dulzura.

- Sueños de colores.

- Ilusión.

- Emociones y sentimientos.

- Un corazón grande y limpio.

• Preparación:

- Mezcle en un tazón grande (puede ser su corazón) la taza de amor familiar,

la de buenos recuerdos y la de amistad verdadera.

- Agregue la cucharada grande de ilusión.

- Ponga a cocinar a fuego lento hasta que lo sienta lo suficientemente compacto

como para que no se rompa con facilidad.

- Si no se espesa rápidamente no lo lleve a la nevera,

cuando los recuerdos son fríos descomponen la receta.

Tenga paciencia, tarde o temprano su sonrisa irá tomando forma.

- Una vez macizo, vierta en un envase (puede ser su corazón) la mezcla.

- Rellene el bizcocho con mucha dulzura.

- Cubra con la crema de sueños de colores.

- Déjelo secar por muy poco tiempo, mucho puede ocasionar el mismo efecto de la nevera,

los sueños secos no son un buen ingrediente.

- Adorne con las chispas de emociones y sentimientos.

- Coma una porción, cierre los ojos, respire y verá como al instante sonreirá.

• Tips y recomendaciones:

- Esta receta no tiene calorías, no engorda y puede comerla las veces que desee porque sonreír no mata,

más bien revive el alma...

- Si la receta no funciona, repítala, o revísese,

quizás es que usted en verdad no quiere sonreír.

(Texto: sacado de internet)

 

La ternura

 

No es ternura el fuego de una pasión...

sino la suavidad de una caricia.

No es ternura el oleaje que se desborda...

sino el beso del cielo con el mar.

No es ternura la montaña que nos sobrecoge...

sino la macetita de violeta perfumando en la ventana.

No es ternura lo grandioso...

sino la delicadeza, la insignificancia, el detalle.

No es ternura lo que se da...

sino lo que se refleja y se deja traslucir.

No es ternura el sol que calcina...

sino la luna que embruja...

El fuego que abraza...

sino el leño que se consume.

No es ternura lo que sobresale y resalta...

sino el escondite...el beso... la insinuación...

la luz y la rosa.

La ternura es eso que...

vitaliza al viejo...

duerme al niño...

¡ y desarma al hombre !

Zenaida Bacardí

 

La Luna, que es el capricho mismo, se asomó por la ventana mientras dormías en la cuna, y se dijo:

«Esa criatura me agrada.» Y bajó muellemente por su escalera de nubes y pasó sin ruido a través de los cristales.

Luego se tendió sobre ti con la ternura flexible de una madre, y depositó en tu faz sus colores.

Las pupilas se te quedaron verdes y las mejillas sumamente pálidas.

De contemplar a tal visitante, se te agrandaron de manera tan rara los ojos,

tan tiernamente te apretó la garganta, que te dejó para siempre ganas de llorar.

Entretanto, en la expansión de su alegría, la Luna llenaba todo el cuarto como una atmósfera fosfórica,

como un veneno luminoso; y toda aquella luz viva estaba pensando y diciendo:

«Eternamente has de sentir el influjo de mi beso. Hermosa serás a mi manera. Querrás lo que quiera yo

y lo que me quiera a mí: al agua, a las nubes, al silencio y a la noche; al mar inmenso y verde;

al agua informe y multiforme; al lugar en que no estés; al amante que no conozcas; a las flores monstruosas;

a los perfumes que hacen delirar;

a los gatos que se desmayan sobre los pianos y gimen como mujeres, con voz ronca y suave.

«Y serás amada por mis amantes, cortejada por mis cortesanos. Serás reina de los hombres de ojos verdes a

quienes apreté la garganta en mis caricias nocturnas;

de los que quieren al mar, al mar inmenso, tumultuoso y verde;

al agua informe y multiforme, al sitio en que no están, a la mujer que no conocen,

a las flores siniestras que parecen incensarios de una religión desconocida,

a los perfumes que turban la voluntad y a los animales salvajes y voluptuosos que son emblema de su locura.»

Y por esto, niña mimada, maldita y querida, estoy ahora tendido a tus pies,

buscando en toda tu persona el reflejo de la terrible divinidad, de la fatídica madrina,

de la nodriza envenenadora de todos los lunáticos.

CHARLES BAUDELAIRE

 

 

 La tía Daniela se enamoró como se enamoran siempre las mujeres inteligentes:

como una idiota.

Lo había visto llegar una mañana,

caminando con los hombros erguidos sobre un paso sereno y había pensado:

“Este hombre se cree Dios”.

Pero al rato de oírlo decir historias sobre mundos desconocidos y pasiones extrañas,

se enamoró de él y de sus brazos como si desde niña no hablara latín, no supiera lógica, ni hubiera sorprendido

a media ciudad copiando los juegos de Góngora y Sor Juana como quien responde a una canción en el recreo.

Era tan sabia que ningún hombre quería meterse con ella,

por más que tuviera los ojos de miel y una boca brillante,

por más que su cuerpo acariciara la imaginación despertando las ganas de mirarlo desnudo,

por más que fuera hermosa como la virgen del Rosario.

Daba temor quererla porque algo había en su inteligencia

que sugería siempre un desprecio por el sexo opuesto y sus confusiones.

Pero aquel hombre que no sabía nada de ella y sus libros, se le acercó como a cualquiera.

Entonces la tía Daniela lo dotó de una inteligencia deslumbrante, una virtud de ángel y un talento de artista.

Su cabeza lo miró de tantos modos que en doce días creyó conocer a cien hombres.

Lo quiso convencida de que Dios puede andar entre mortales,

entregada hasta las uñas a los deseos

y las ocurrencias de un tipo que nunca llegó para quedarse

y jamás entendió uno solo de todos los poemas que Daniela quiso leerle para explicar su amor.

 

 

ÁNGELES MASTRETTA (Mujeres de ojos grandes)

 LOS POEMAS Y LAS PALABRAS

Los poemas son cuerpos diminutos que emergen del universo de posibilidades

que son las palabras y nos colocan en los planos infinitos de la vida.

Los poemas son cómplices de las palabras

que se abren en la garganta como las magnolias que dan a mis ventanas.

Llegan como una fogata, como la brisa, como las olas impetuosas a estrellarse en el acantilado de la sangre.

Las palabras tienen magia, alegría y de repente

uno olvida que el sol se oculta detrás de una nube cuando se sumerge en ellas.

Hay quienes olvidan que las palabras viajan como partículas celestes por una corriente que se recicla.

Me gustan las palabras que arrullan, que calientan, que cierran heridas;

las que se quedan en la imaginación febril del poeta y se anidan en un poema.

Las palabras sirven para borrar las diferencias

y con ellas desandamos los pasos para desenredar la madeja que quedó en la polvareda.

Las palabras y los poemas son un arrebato, un remanso, una ecuación perfecta que nos hace tiritar.

Me embriagan las palabras:

cariño, ternura, mansedumbre, amor, fuego, tierra, agua, niño, mamá, papá, hijo, Dios, vida;

hago con ellas un montículo y me las trago, como Neruda.

Las palabras rasgan el velo de los labios; salen como gorriones y se meten en los oídos sensitivos.

TEONILDA MADERA

 

Anatomía

 

Que los PIES te lleven por el camino más largo hacia la felicidad,

porque la felicidad son sólo puntos en el mapa de la vida,y el verdadero disfrute está en buscarlos.

Que los OJOS reconozcan la diferencia entre un colibrí y el vuelo que lo sostiene.

Aunque se detenga seguirá siendo un colibrí,y es conveniente que sepas,

para que no confundas el sol con la luz, ni el cielo con la voz que lo nombra.

Que las MANOS se tiendan generosas en el dar y agradecidas en el recibir,

y que su gesto más frecuente sea la caricia para reconfortar a los que te rodean.

Que el OÍDO sea tan fiel a la hora del reproche,

como debe serlo a la hora del halago,

para que puedas mantener el equilibrio en cualquier circunstancia.

Que las RODILLAS te sostengan con firmeza

a la altura de tus sueños y se aflojen mansamente cuando llegue el tiempo de descanso.

Que la ESPALDA sea tu mejor soporte

y no la carga más pesada.

Que la BOCA refleje la sonrisa que hay adentro,

para que sea una ventana del alma y no la vidriera de los dientes.

Que los DIENTES te sirvan para aprovechar mejor el alimento,

y no para conseguir la tajada más grande en desmedro de los otros.

Que la LENGUA encuentre las palabras más exactas

para expresarte sin que te mal interpreten.

Que las UÑAS crezcan lo suficiente para protegerte,

sin lastimar a nadie.

Que la PIEL te sirva de puente y no de valla.

Que el PELO le de abrigo a tus ideas,

que siempre adornan más que un buen peinado.

Que los BRAZOS sean la cuna de los abrazos

y no camisa de fuerza para nadie.

Que el CORAZÓN toque su música con amor,

para que tu vida sea un paso del UNIVERSO hacia delante.

 

(de la Red)

  El Stop ejerce de gigoló con los concesionarios del deseo

Hay un área de descanso un poco más abajo de mi vientre,

donde para hacer noche se precisa tarjeta VIP, alta costura en la mirada,

audacia para hacer invisible lo precario, y un palco en la tribuna del incendio.

No sirven como contraseña los roces metálicos que le hagan la cesárea a las pupilas gustativas

para que la lengua ceda el paso, ni límite de velocidad para que la locura estrene sus intermitentes

en el cruce donde tiene preferencia lo prohibido y el Stop ejerce de gigoló con los concesionarios del deseo.

No hay señales verticales de auxilio en carretera, en las que el vértigo

-que suele hacer escala en la bifurcación de mi espalda-

pueda prevenir el desprendimiento de todo sentido común, cuando el ritmo cardíaco de los principiantes

se lanza en caída libre por los carriles de aceleración para manos suicidas.

El peligro de las ingles es de sentido obligatorio para el género inflamable,

y no existe GPS cuando a las sábanas se les quedan obsoletos

los doscientos veinte voltios que hacen urgente una zona para frenado de emergencia.

En la curva peor señalizada de los ojos, donde la inconsciencia regula el tráfico y todas sus pendientes,

el corazón conduce un todo terreno Turbo Diesel bajo los efectos de otros alcoholes.

A más de cuarenta y ocho besos por minuto la siniestralidad se asume más allá de lo imposible

(Marian Raméntol)